源梦书屋

光斑恰好罩住陈迹昨夜未收的《淬火》草图，炭笔勾勒的铁火轮廓在光里泛着淡灰的绒光，仿佛下一秒就要从纸上燃起来。周苓睁开眼时，身侧的被褥已经凉了大半，只在贴近腰腹的地方还留着一点余温，像陈迹惯有的雪松气息——他总用掺了雪松精油的洗衣液，那味道曾让她在无数个熬夜整理画稿的夜里觉得安稳，此刻却轻轻挠着心口，泛起一丝说不清的空落。 她坐起身，丝质睡裙的下摆扫过床沿，带起一缕细微的风。指尖下意识地拂过枕边的狼毫笔，笔杆被陈迹磨得光滑如玉，尾端还刻着一个极小的“迹”字——那是去年她生日时，陈迹亲手刻的，说“以后你帮我递笔，就用这支，顺手”。那时她只当是寻常的心意，此刻指腹摩挲着那个字，昨夜他贴在耳边的低语又清晰起来：“留在画室，周苓。一直陪着我。”声音里的依赖像浸了水的棉线，轻轻缠在她的心上...