鬼火。风从北方的山谷中呼啸而来,带着刺骨的寒意,吹得火把忽明忽暗,也吹得士兵们的战旗猎猎作响。 这风声,在寂静的夜里显得格外清晰,它穿过尸山血海,发出呜呜的声响,仿佛是无数亡魂的哭诉。 曹操在残存的虎卫军护卫下仓皇逃窜,身后是漫山遍野的追兵火把。他的一世英名,似乎都随着这四十万大军的覆灭而化为乌有。 此刻,他身边仅剩一万余人,且大多带伤,盔歪甲斜,丢盔弃甲。那曾经威震天下的虎豹骑,如今只剩下几百亲随,马蹄声凌乱不堪,每一步都像是踩在曹操破碎的心尖上。 “孤的一世英名……竟毁于此地……”曹操望着身后如潮水般涌来的火把,喉间涌上一股腥甜。他猛地咳嗽几声,吐出一口带着血沫的痰,染红了身前的战袍。 他的头发散乱,头盔不知何时已掉落...